• Название: Игра серых теней
• Жанр: ангст, POV
• Рейтинг: R для перестраховки
• Пейринг: Сэм/Эва (почти нет)
• Спойлеры: 2х10 – 2х21
• Слов: 1332
• Дисклаймер: Они не мои
• A/n: Ее не было пять месяцев

. . .

Пока смерть подвластна нам, мы никому не подвластны.

. . .

- Просто… пообещай мне, что позвонишь после… После того, как выручишь брата. Просто чтобы я знала, что все хорошо.

Мои слова падают в пустоту. Но почему-то я знаю, что он позвонит.

- Обещаю. – Сэм кивает. Я так хочу ему верить.

Нажимаю на газ. Машина трогается с места, а я не могу заставить себя сосредоточиться. Пытаюсь сфокусировать взгляд на дороге, но тело просто механически выполняет команды мозга. Словно я еду с закрытыми глазами.

Нет никаких демонов.

Кажется, об этом мне говорила мама, когда ее дочка хныкала ночью, насмотревшись "Баек из склепа". Нет никаких демонов.

Как я надеюсь, что это сон… Просто сон, кошмарный, иррациональный, странный… Но таких снов не бывает.

Я только хочу верить, что это больше не повторится. Не будет экстрасенсов, ясновидящих, желтоглазых демонов, сумасшедших охотников. Не будет видений о смерти, приходящих во сне. Так не должно быть. Это слишком нереально.

Черт… как болит голова…

. . .

За окном быстро темнеет. Я сижу за столом, греясь о чашку яблочного чая, и смотрю, как за окном медленно кружатся листья. Голову словно сжимает стальным обручем боли.

- Милая?

Поднимаю голову. Брэди.

- Что с тобой?

- Голова болит. – морщусь.

Внезапно меня словно пронзает изнутри.  Больно так, что кажется, будто я сейчас ослепну. Сжимаю виски пальцами, и тут же у меня вырывается стон. На глазах выступают слезы. Брэди встревоженно смотрит.

- Тебе лучше прилечь. Пойдем, милая.

Голова раскалывается. Я уже почти ничего не вижу, не воспринимаю, просто разум автоматически отмечает: Брэди осторожно поднимает меня из-за стола, несет в кровать, накрывает одеялом…

Глаза слипаются…

Листья… как кружатся листья… Почему такой сильный ветер…

Сэм обещал позвонить…

. . .

…Холодно…

Брэди открыл окно…

- Брэд?

Тишина.

Кровать отчего-то жесткая, в спину впивается что-то маленькое и твердое. Нет, похоже, дело не в окне…

Просыпаюсь окончательно, открываю глаза.

До меня сразу доходит все – что Брэди рядом нет, что я лежу на холодной земле посреди абсолютно пустой улицы, что за одну ночь все в моей двадцатитрехлетней жизни пошло к черту…

Резко вскакиваю. Что за черт? Где я? Где Брэди? Что произошло!?

Лихорадочно оглядываюсь, чувствуя, как волны липкого страха медленно накрывают меня с головой.
И вдруг понимаю – здесь есть кто-то еще. Кто-то, от кого лучше держаться подальше.

За одну секунду воцаряется страшная, мертвящая, восковая тишина. Воздух сперт, дышать все труднее, сердце пропускает удары, словно замедляясь… Внезапно голова словно раскалывается на части, леденящий холод наполняет вены и…

…и я понимаю – конец.

. . .

Когда я бессильно опускаю ресницы и падаю на землю, передо мной в полумраке возникают два желтых, нечеловеческих глаза…

- Рад тебя видеть, Эва.

. . .

…дерьмо случается.

Сижу на перилах веранды какого-то дома – такого же пустого, как и все в округе – и пытаюсь привести в порядок мысли.

Я оказалась в каком-то абсолютно пустом городе без еды, связи, какой-либо одежды и средств к существованию.

Пару часов назад чуть не погибла.

Ко мне пришел желтоглазый человек и сказал, что я избранная. Добро пожаловать в матрицу, Эва Уилсон.

Как я хочу сейчас увидеть Сэма. Он наверняка нашел бы какое-нибудь объяснение происходящему сейчас со мной…

В голове не укладывается.

. . .

…можешь многое. Ты даже не представляешь, как много тебе доступно. Если ты начнешь развивать свои способности, достигнешь немыслимых высот…

Пошел ты.

За каком чертом мне твое мировое господство?

Я просто обычный человек. Мне холодно, я хочу домой. И еще я не понимаю, какого черта пропало мое обручальное кольцо.

Я не хочу управлять духами. Я элементарно боюсь, а ты не как не поймешь, желтоглазый подонок. Меня до дрожи пугает все, о чем ты говоришь.

. . .

- Все просто, Эва. Если захочешь – станешь великой. Все, что от тебя требуется – учиться, развивать свои способности. Это легко. Ты сама поймешь, как только представится случай. Просто… постарайся контролировать свои сны. Ты можешь это.

- А дальше? – слова вырываются из меня помимо воли, голос словно чужой, скрипучий, картонный.

Он смеется.

- Увидишь.

И от этого увидишь мне становится совсем плохо.

. . .

Пятая ночь.

Я лежу на узкой жесткой кровати под тяжелым огромным одеялом и пытаюсь заставить себя уснуть. Но как только я закрываю глаза, сразу возвращаюсь к недавнему разговору.

Контролировать свои сны.

Я так мечтала от них избавиться. Чтобы не знать.

. . .

Мы стоим друг напротив друга посреди улицы. Мне страшно так, что пальцы холодеют. Кристиан берет меня за руку.

- Эва, в чем дело?

- Ты не слышишь!? – меня пробирает дрожь. Хочется уши заткнуть, чтобы не слышать этого дьявольского смеха. Он повсюду, от него не скрыться, кажется, он все ближе…

- Не слышу чего?

Внезапно я вижу девочку лет одиннадцати, в светлом платье, с растрепанными светлыми косами.

- Кто ты? Ты потерялась?

Кристиан даже не успевает договорить. Его колени подламываются, парень падает на землю. Девочка медленно переводит взгляд на меня…

- Эва… Эва, помоги... – голос Кристиана какой-то странный, бесцветный, словно…

Словно мертвый.

Зажимаю рот рукой. Нет, Господи, только не это… Бросаюсь к Кристиану, пытаюсь его поднять… и понимаю, что тело меня не слушается. Пальцы разжимаются сами собой…

Из меня словно уходят силы. Толчками, будто их кто-то перекачивает… Девчонка медленно кивает, глядя мне в глаза.

Нет. Нет, ты не дождешься, маленькая тварь. Я не сдамся тебе, не умру на этой чертовой земле. Отправляйся в ад.

Сжимаю виски. Внезапная боль отрезвляет, и дьявольское отродье замирает – недоуменно?

Убирайся.

Девчонку словно током шарахает. А вслед за ней и меня.

Она меня слушается!?

Уходи… Уходи, не трогай меня… Я пытаюсь снова и снова заставить ее отступить.

Лицо девчонки превращается в жуткую маску. Она застывает…

…и в следующее мгновение бросается на распростертого на земле Кристиана…

. . .

Значит, это так?

Так уходит жизнь?

Черные волосы, разметавшиеся по восковому лбу.

Замерший взгляд в небо.

Раскинутые руки – словно вызов. Вызов несвободе.

Я падаю на колени, захлебываясь сухим воздухом и слезами. За что, Господи, за что…

. . .

- Мои поздравления, - тягучий голос раздается над моей головой. Я вскакиваю с кровати.

Опять.

- Нет-нет, можешь не вставать. Ты спишь, это сон.

Добро пожаловать в новый мир.

- Я безмерно доволен тобой, Эва. Такой успех…

- Что? – я все еще плохо соображаю, голос меня не слушается, из горла вырывается только тихий шепот.

- То, что ты сегодня сделала.

- Что?

Содержательный диалог.

- Тот маленький демон… Блестящая работа и отличная выдержка. Жаль Кристиана, он подавал большие надежды. Но ты меня порадовала.

- О чем ты? Что такого я сделала?

Он смеется.

- Ты его убила, Эва. Отвела демона от себя и заставила напасть на парнишку.

Сердце останавливается. А затем с все нарастающим шумом в ушах до меня медленно доходит смысл. Убила. Я убила Кристиана.

Как такое вообще возможно!?

Убирайся… Уходи. Не трогай меня.

Я зажимаю уши руками, чтобы не слышать собственный голос, колючие слова которого звенят у меня в голове. Боже… это правда…

Так значит, это и есть твой замысел? Это? Это?!

Господи, Кристиан…

. . .

Алекс. Ирен. Тайлер. Саймон.

И на прошлой неделе – еще трое.

Это, правда, просто.

. . .

Старое тусклое зеркало отражает темноволосую девушку. Девушку, которая даже ненавидеть не может.

Я действительно не могу. Не могу ненавидеть даже себя – за все, что делала это время, с тех пор, как появилась здесь. Не могу.

И слишком хорошо понимаю, почему.

Нет во мне больше того, что называется душой. Нет.

Не может ее быть у девушки, которая в двадцать три года убила девятнадцать человек за пять месяцев.

. . .

Я смотрю на Сэма. Просто не верится, что он здесь. Оказывается, я даже скучала.

Пять месяцев, кажется.

Он почти не изменился. Те же растрепанные, спутанные длинные волосы, те же зеленовато-карие глаза умильного щенка… та же скрытая сила, напряженность каждого мускула, не прекращающий анализировать разум – и непередаваемая искренность.

Он сидит на узком диване, пытаясь заставить себя не спать. Я притворяюсь давно уснувшей, а сама тихонько наблюдаю за ним из-под ресниц.

Он один сейчас пытается вытащить всех. Один защищает.

Один.

Где же сейчас его брат, о котором он так много говорил?

Из глаз Сэма не уходит боль, неприкрытый страх, желание вырваться. И я хорошо понимаю, почему. Куда он стремится.

Я сама этого хочу. Пять месяцев, не переставая, я думаю о Брэди. Думаю, что с ним стало. Иногда мне кажется…

Стискиваю зубы. Не думать. Не думать об этом.

Что же тогда чувствует Сэм, связанный с братом крепче, чем кто-либо в этом мире…

И что делать мне…

. . .

А может быть, так все и должно кончиться.

Прости, Сэм.

Fin